Vingança não trás mudança.

Diabo: Precisamos conversar...
Deus: Não pode ser outro dia? Ando muito ocupado ultimamente...
Diabo: Prometo ser breve.
Deus: Promessa é coisa de humano - entre nós não há dívidas.
Diabo: Força do hábito...
Deus: O que é dessa vez?
Diabo: Justamente os humanos - facilitam demais meu trabalho; me sinto pouco importante.
Deus: Nada serve pra você? - vive reclamando...
Diabo: As coisas mudaram muito - o senhor tem visto... Em outros tempos minha presença impunha respeito; eu suava a camisa. Que saudade da Idade Média! Mas agora, salvas as exceções, ninguém luta mais contra o próprio fim. Preciso de mais poder - a rotina, o vício, a guerra não perturbam mais os homens.
Deus: Mais poder? Já te dei todo o mal que há na Terra e vem você me dizer que ainda não é o suficiente... Eu sei o que você quer! Você quer tomar o meu lugar!
Diabo: Jamais, senhor! Meu maior desejo é servir apenas a ti e à tua obra.
Deus: Seja objetivo...
Diabo: Eu quero a Morte, senhor.
Deus: Imaginei...
Diabo: Pois se até a morte é devida a ti que importância terei? Mas se me desses a Morte, os homens, que já temem minha fama, lutariam com todas as forças contra o fim, pois saberiam que lá fatalmente me encontrariam.
Deus: Tua fama, de fato, vai longe... Mas, afinal, quem seria o porta-voz da mudança?
Diabo: Ora, como quem? A Igreja!
Deus: Oh, a Igreja! Sempre me esqueço dela!

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Minha mãe às vezes perde a paciência: - " Você não vai acordar pra vida?" Acredito que eu já tenha acordado... O problema é levantar.

Onde há somente tapas e socos como linguagem, o meio de comunicação é a guerra.

Se o Papa for à África e declarar que agora a Igreja é contra a camisinha, ele volta pro Vaticano de algema e camburão.

(Domingo à noite no MSN)

Mauze: - Não bebi uma gota de cerveja esse fim-de-semana!
Camilo: - Por isso que eu não te vi...

(Pausa)

Mauze: - Acho que me tornei refém dos meus amigos bêbados...
Camilo: - Dos seus amigos bêbados ou da cachaça?
Mauze: - Durante a semana eu nem bebo... não sou alcólatra. E o alcólatra só bebe sozinho...
Camilo: - De fato...
Mauze: - Eu nunca bebo sozinho. E outra: só tomo cerveja. De vez em quando, muito esporadicamente, é que eu saio pra tomar um whisk.
Camilo: - Menos mal...

Mauze: - Não é a dependência do álcool o problema... o problema é a dependência dos amigos. Largá-los que é o mais difícil.
Camilo: - Complicado. Mas mesmo assim, entre os dois, sem dúvida os amigos. Com certeza a melhor escolha.
Mauze: - Melhor ou a menos pior?
Camilo: - Não sei... dos males o menor.

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Para o legítimo torcedor, entre uma partida da segundona e uma final de Copa do Mundo, a única diferença é o preço do ingresso. Mas quando ele gira a catraca, pouco lhe importa a grandeza ou a importância de seu time. Torcerá sempre com a cegueira e com o despudor dos apaixonados.

As FARC destruíram milhares de vida em troca de quase nada... Gandhi libertou a Índia sem dar sequer um pontapé. O que me aflige, sobretudo, é que nos dois casos agiu-se em nome da Revolução.

Tenho pensado muito sobre o trânsito. Ano após ano as montadoras batem recorde. Financiamento de noventa meses! Até professor da rede pública tem carro zero... Não vai demorar muito para o trânsito virar promessa de campanha. O candidato que prometer a solução menos mentirosa, ganha. Olhador de carro vai ter sindicato e carteira assinada.
A única coisa que eu esperava não me ocorrer no trânsito era ser fechado por uma carroça. Não falo ironicamente, como o nosso ex-presidente Collor de Melo quando se referiu à precariedade da frota nacional. No meu caso, tratava-se de uma verdadeira carroça movida a cavalo. Passado o susto, porém, um reflexão se impôs. Houve ali um paradoxo, um anacronismo... Aquela carroça não pertence mais a este mundo. É um peixe fora d'água. Provavelmente o maior símbolo de um estágio evolutivo que acreditamos ter superado na urbanização. Nada mais anti-urbano do que um veículo movido a cavalo. Nada mais medieval do que a carroça.
Sobretudo nessas horas que eu penso no Brasil... Há milhões de brasileiros condenados a viver na Idade Média. Milhões de brasileiros que em carroças correm atrás do progresso.

Estou de malas prontas rumo às cavernas. Nada como o doce lar!

Eu sugiro que o brasileiro pague o alto preço do progresso em suaves prestações. À vista ninguém aguentaria. Seria sacrificante demais ter que da noite pro dia descartar nosso "jeitinho". Tem que ser aos pouquinhos. O progresso exige um preparo, um esforço, um abrir-mão que para revestirem o espírito de um povo precisam de tempo. Lembremos que formamos um país onde o mau exemplo é uma necessidade. Mesmo àqueles dispostos ao sacrifício não há ainda espaço para bons exemplos. Devemos grande parte do "nosso" desenvolvimento à "boa vontade" das grandes potências. Ficamos à mercê do acaso, esperando que a conveniência convença o Primeiro Mundo a trazer pra cá mais um pouquinho de progresso enlatado.
No entanto me pergunto como seria se um dia acordássemos em solo desenvolvido... Quinhentos anos no escuro e de repente alguém acende a luz! Decerto queimaríamos a vista...

Deu-lhe prazer ter nas mãos o destino de outra vida, pois sobre a sua, de certo, só havia o incerto. Sabia que se tratava de um prazer sujo, sobretudo proibido, mas assim mesmo quis prolongar um pouco mais a agonia do homem. Não o deixaria morrer... Queria somente olhá-lo cravado na lama, clamando-lhe ajuda. Devagar, tirou fora um cigarro, pilou três vezes nas costas da mão e pôs fogo. Fumaria inteiro antes de tomar qualquer providência. Não tinha pressa nenhuma. Tragava longo e forte, sem culpa, assistindo o homem sendo aos poucos devorado pelo lamaçal.

Meu nome pouco importa. Estou perto dos trinta anos e começo a não me sentir mais jovem. Fisicamente ainda não encontro grandes limites, mas tenho percebido meu corpo cobrar mais minha atenção. Há cinco meses moro sozinho. Depois da separação dos meus pais decidi alugar os fundos de uma casa numa região mais barata da cidade. Faço bicos pra conseguir pagar o aluguel e o resto das contas. O dinheiro que ganho com a minha atividade principal é na maioria das vezes insuficiente. Desde que escolhi pintar como profissão, tenho passado por grandes dificuldades. A irregularidade do meu trabalho é a principal causa. Há dias que sequer pinto um quadro. Me salva sempre ter algum guardado que depois de vendido me garante mais algumas horas de sobrevivência... E assim vou levando. Ontem, porém, me pus frente à tela - e por acidente borrei a pintura. Por alguns segundos permaneci ali, sentado, com os olhos fixos na moldura manchada. Foi nessa hora que me vi, borrado por incertezas, diante do espelho. Estava pronto meu primeiro auto-retrato.

Descobri por intermédio de um conhecido, que o cara que tosa o meu vira-lata tocava numa das bandas mais conhecidas do movimento punk. Na hora foi impossível não imaginá-lo dando banho naqueles cachorrinhos de madame. Nada mais anti-punk que cachorro de madame. Pura vingança da burguesia. E tudo culpa da sobrevivência... que leva o homem às mais amargas e indigestas contradições.

Todo dia à noitinha, pouquinho antes das sete, uma mulher da minha rua leva dois poodles pra passear. Talvez nunca eu teria me dado conta disso se não fosse por um detalhe no mínimo repugnante. A mulher usa um lençinho pra limpar o cu dos cachorros depois que eles cagam. Na primeira vez que eu testemunhei essa bizarrice, consegui sentir apenas o espanto que qualquer absurdo causa e nada mais. Não são todos os dias que os poodles cagam exatamente na hora que eu passo, mas como os nossos horários quase sempre coincidem, as chances não são tão remotas. Na segunda vez, aquilo começou a embrulhar meu estômago. Na terceira ficou insuportável. Me agredia aquela mulher repetindo um gesto tão nojento como se fosse exemplo de higiene. Na hora eu sempre penso: "Grã-fina de apartamento. Limpa o cu do cachorro mas deixa a merda na rua". Decidi mudar de calçada... pelo menos naquele trecho.

o ódio, o tempo leva
o perdão, o tempo trás
a saudade, o tempo deixa

Diante da mediocridade só nos resta a solidão.

Diante do espelho ninguém é inocente.

Amargo

Me espremo
Me sirvo
Engasgo

Cúmplice

Embora chamasse mais atenção o que se encontrava debaixo das roupas, não pude deixar de observar primeiro como estava vestida. Coincidiu naquela tarde sairmos na mesma hora. Talvez nem passasse das quatro. Retribuí, tímido, o sorriso que ela propôs pra me cumprimentar. Sem que percebessem, olhei com mais atenção aquela mulher que se distanciava, como se eu procurasse confirmar nela alguma suspeita. Novamente pensei nas roupas, sobretudo porque não me pareceu terem sido escolhidas casualmente. Vi que revelavam um propósito, uma intenção que achei não estar de acordo com aquela hora do dia.
Também fez que crescesse minha desconfiança ter podido sentir de longe o perfume que ela usava. Poucas vezes me lembro de ter sentido um corpo tão perfumado. Tentei ainda imaginar o que poderia merecer e justificar tanto capricho.

Curta Viagem

Muitos com cuja bravura diziam aplacar a fúria dos mares
Na primeira tempestade tremeram como donzelas
E com nada além do medo da cabeça aos calcanhares
Saltaram sem que a água passasse das canelas.

Entre

Não esperava ninguém quando ouvi baterem na porta. Antes ainda de ir ver quem me procurava, me perguntei se dias antes havia marcado esse encontro e me esquecera. Vi que não quando atendi. Eram eles novamente.
Lembro-me que no começo avisavam com antecedência quando viriam, e embora houvesse dias em que me encontrava indisposto, pelo menos estando ciente da visita eu teria tempo de me preparar. Agora, passados os anos, se sentem como se fossem de casa. São daqueles que chegam sem avisar e entram sem bater, ainda mais se sabem que pode ter alguém.
Confesso que durante um certo tempo me incomodou essa aproximação, essa presença íntima. Me sentia flagrado, invadido. Era ainda pior nos dias que se esqueciam da hora. Muitas vezes, já farto daquelas companhias, era obrigado a expulsá-los no meio da noite, o que entretanto nunca impediu que voltassem no dia seguinte. Falo dos meus fantasmas.
Pelo que pretendiam, me pareceu inadequado terem eles se apresentado pela primeira vez com tão desenvergonhada ironia. Imaginei que fosse piada. Ninguém espera receber visitas dos próprios fantasmas. Ninguém, por mais duro que seja, está preparado para os próprios fantasmas. Comigo não foi diferente. Neguei abrir. Nessa hora lembro ter sentido neles um certo prazer, que possivelmente já haviam previsto e imaginado, quando na minha reação ficara claro o meu constrangimento diante daquele episódio. Disse que se voltassem seria para perder tempo porque não me encontrariam. Responderam, antes de partir, que o tempo era o único e inevitável caminho para aquele encontro.

$aldo Negativo

Tem dias que eu só tenho as horas pra gastar.

Aquela mão que sequer um real tira do bolso
ainda pode algum dia te tirar do fundo do poço.

Tudo que amadurece demais apodrece.

Nosso imediatismo e nossa impaciência quanto às soluções que nos tirariam do atraso, dão a impressão de estarmos há muito tempo prontos para o progresso. Será isso mesmo? E se um dia, nós, brasileiros, por passe de mágica, dormíssemos e acordássemos no Primeiro Mundo? Abriríamos os olhos e lá estaria diante de nós o tão sonhado desenvolvimento; tudo certinho, limpinho, no horário...
Toda essa pressa e desespero indicam que já nos "curamos" de tantos anos vividos no atraso, e finalmente estamos preparados para suportar tão pesada responsabilidade? Ou teremos nascido para o Terceiro Mundo? Será nossa indiferença tão natural quanto nosso bronzeado, como se fosse algo definitivamente herdado?

Tenho quase certeza que viverei até o último dia da minha vida sendo sempre um cidadão do Terceiro Mundo. Meus direitos e meus deveres me trarão sempre o rótulo do subdesenvolvimento. Talvez eu ainda ponha os pés lá no hemisfério norte pelo menos pra testemunhar e sentir o gostinho do progresso. Mas nunca estarei "em casa" no Primeiro Mundo. Nunca falarei o português daqui como língua oficial de um país de Primeiro Mundo. Me sentiria sempre um estranho, um intruso ou mão-de-obra para serviços desqualificados se tivesse decidido viver acima da linha do Equador.

Como é pequeno e modesto o nosso querer! Nascemos cheios de vontade e morremos apenas com as marcas da sobrevivência. E são tantas, que já nem deixam espaço para nossos mais nobres desejos. O pouco que sobra é o nosso pão e circo, nossa ração espiritual. É tudo aquilo que nos faz reféns do supérfluo e inimigos do necessário.

E a vida em sociedade? Terá sido acidente, conquista ou necessidade?

Ouço muitas pessoas dizerem não se arrepender de nada; quase nenhuma, porém, diz o contrário. Eu, nesse caso, pertenço à minoria. Todos os dias eu me arrependo de alguma coisa. São sempre aquelas palavras a mais ou a menos, ou aqueles gestos muitas vezes excessivos ou muitas vezes insuficientes que, mal saem de nós, já trazem a sensação imediata e inequívoca do arrependimento. Somos simplesmente submetidos. E o que faz o ser humano diante dessa arbitrariedade?
Quando temos a sensação da fome, comemos. Bebemos quando temos sede e dormimos quando temos sono. Mas, quando invadidos pela sensação do arrependimento, tratamos logo de ignorá-la, como se não tivéssemos que dar ouvidos aos apelos de nossa voz interior; como se fosse virtude transformar tudo aquilo que incomoda e atormenta em nossos fantasmas para depois calá-los. E ignoramos, assim, que o próprio arrependimento é talvez nossa maior virtude; talvez até maior que o perdão. E cada um que não se arrepender, considera o outro apenas em relação a si mesmo, o que seria o fim da vida em sociedade. Ou, na melhor das hipóteses, voltaríamos para as cavernas, de onde na verdade o homem nunca quis sair.

Às vezes eu fumo pra ter certeza que não vale a pena.

Eu vi, em Carandirú, a cena que mais me mostrou como é a impunidade no Brasil. Aqui, vale tudo. Na Europa, o cara invade o campo e fica cinco anos sem ir no estádio. Aqui, torcida é quase milícia. Vão ao jogo com arsenal de guerra. Depois, saem batendo em todo mundo, quebrando tudo e nada acontece.
A cena do filme mostra exatamente isso. Depois do massacre, o sangue espalhado que acabara de jorrar, vai, aos poucos, desaparecendo sob o manto de água e sabão que escorre pelas escadas do pavilhão. Não há personagens, nem texto. A imagem diz tudo. É como o lixo varrido pra debaixo do tapete. Lavaram o sangue e tudo fica como se nada tivesse acontecido.

O ser humano precisa ser livre. Precisa apostar todas as fichas na possibilidade de ser livre. Mas antes, deve desistir da idéia de escolher para si apenas os bons sentimentos, e receber de braços abertos tudo aquilo que atormenta e causa sofrimento. Deve dar voz e liberdade aos fantasmas que vivem dentro dele antes que eles se revoltem e tentem lhe destruir.

Eu sei que a saudade será grande, mas um ano passa rápido. Em 2009 voltaremos. Vai ser melhor assim.

A todos, saudações corinthianas!

Fui comer uma tranqueira na Cristal com o Ney hoje. Não sei por quê, mas nossas conversas lá são sempre reveladoras. Outra coisa que eu também não sei por quê, e só me dei conta disso agora, é que sentamos sempre na mesma mesa mesmo que haja outras desocupadas. Foi o dia da apuração do carnaval do Rio. Estávamos lá, comendo, conversando e vendo pela TV as notas que as escolas recebiam.
O que nós não conseguimos entender foram as notas quebradas. Por exemplo, um 9.2 que um juíz deu pra bateria de não sei qual escola. Ou então um 9.9 na evolução. Mas por que 9.2 e não nove, ou 9.9 e não dez? Que erro vale 0.1 ponto? Eu queria saber como alguém consegue achar um erro de 0.1 ponto no meio de tanta gente. Não existe erro de 0.1 ponto num desfile de carnaval! É desproporcional! Tem que ser nove, 9.5 ou dez. Um 9.75 até dá pra aceitar. Agora, 9.9 é um absurdo! Uma DESPROPORÇÃO! Parece, na verdade, que querem mostrar um conhecimento tão grande que consegue até encontrar um erro de 0.1 ponto, mesmo que ele não exista. Ou talvez seja uma maneira do carioca provar para si mesmo e para os outros que, quanto maior o conhecimento, melhor o carnaval. Pode ser, não sei. Agora, se isso é conhecer ou na verdade desconhecer o carnaval, eu também já não sei.